........ Die ganze Wand des Treppenhauses fehlt, ist abgerissen, zusammengefallen bei der Zerstörung des Nachbarhauses. Liegt als staubig-brockiger Haufen neben den Stiegen, die sich vom Straßenniveau in die Stockwerke des Hauses schwingen, immer noch. Es fehlt nur die Wand. Die Stiegen selbst liegen bloß, nahezu unverletzt, ziehen sich wie eine Zeichnung im Zickzack aufwärts, während aus den Wänden rechts und links die Eisenstäbe ragen. In der Luft hängt der Staub, golden in der Sonne, in der Nacht milchig, erschwert das Atmen. Die Wohnungstüren im Hintergrund wie in einer Theaterkulisse. Die Dinge leben stumm ihren Willen. Im zweiten Stock, lächerliches Detail, eine Topfpflanze.

Man kennt sich in diesem Haus, in dieser Straße. Man weiß, dass jemand fehlt, wenn jemand fehlt. Jeden Tag fehlen mehr. Sogar ihr Schlaf schon beladen mit Schicksal. Sie zieht sich nicht mehr aus zum Schlafen, sie schläft in einer Art Hausanzug, mit dem sie sofort aus dem Keller laufen kann, wo die verbliebene Hausgemeinschaft zusammengerückt ist. Einige davon haben sich diese Stiegen, diese Frei-Treppe hinauf in ihre Wohnungen gewagt. Haben Sachen herunter geholt, tastend Fuß vor Fuß setzend. Auch sie hat ihre Dokumente, ihr Sparbuch bei sich, in ihrem ehemaligen Aktenkoffer. Nachts, wenn sie schlaflos auf der Matratze liegt, die Arme um den Aktenkoffer geschlungen, hört sie die Schüsse und Treffer und die hektischen Folgetöne der Ambulanzen.

Einkäufe werden täglich schwieriger. Die Blockade macht sich bemerkbar. Strom gibt es nicht immer. Sie hat einen Vorrat Batterien für ihr tragbares Radio. Das Radio hämmert die absolute Notwendigkeit der totalen Feindvernichtung in die Hirne. Lernen heißt Wiederholen. Also noch einmal: Dies sei kein Krieg, sondern Selbstverteidigung.

Nein, das ist kein Krieg. Krieg muss erklärt werden, so heißt die Regel. Der Kopf dreht sich ihr. Wer will ihr denn Krieg ERKLÄREN? Er ist und bleibt unverständlich.

Sie ist so müde. Will nicht mehr mittun bei dem Hassen, bei dem Hin- und Her-Rächen. Sie fühlt: Einer müsste mit dem Aufhören anfangen.

Leicht gesagt. Und wer wagt es?

Das Stiegenhaus wird finster, sobald es auf der Straße finster wird. Auch die Dunkelheit hat mehrfache Muster. Zeitungen werden nicht mehr zugestellt. Wohin auch? Es gibt keine Haustür mehr, die zufallen kann. Wenn etwas fällt, ist es wirklich ein Schuss.

(Ausschnitt aus "Stiegen.Häuser", dem Siegertext von Christl Greller beim Joseph Heinrich Colbin Preis 2010)